Porte les histoires

L’ange messager
Au petit jardin, porte ouverte
Respire la saison pas encore verte.
L’abeille entre, elle vient de loin.

Les Amants de la Foule

Ils n’ont pas fui, non, la foule les a bercés, jusqu’à disparaître. Leurs noms se mêlent au chant des grappes qu’on foule en feu.

Élaïa

Statue dans le vent, nos trahisons l’ont pétrie, mais son nom persiste ; dans la poussière du temps elle tient notre promesse.