La pluie tombe. Elle travaille les vitres Avec ses doigts patients. ...
Porte les histoires
L’ange messager
Au petit jardin, porte ouverte
Respire la saison pas encore verte.
L’abeille entre, elle vient de loin.
Personnages ne sont plus que des fonctions
Sous les plans savants Les Fisher se parlent encore Odrade se tait Quand enfin l’intrigue s’efface Demeurent en nous les vivants
EOIM, ou le désir d’ouvrir
Je garde ouverte la blessure de la porte entre deux mondes. En accueillant l'étranger, je deviens aussi passage.