Woke. Ce mot, ils l’ont inventé comme une insulte, un crachat sur les éveillé·e·s, ceux et celles qui refusent de se plier au sommeil des masses. Mais moi, je le prends. Je le vole. Je le brandis comme une bannière contre leur crasse morale. Woke, c’est leur peur projetée sur nous, leur panique devant des consciences qui s’élèvent, devant des voix qui brisent leurs silences.

Woke, c’est être vivant·e dans un monde qui joue à être mort. Un monde qui maquille ses blessures sous le fard de la normalité, qui célèbre l’ignorance comme un art de vivre. Être woke, c’est refuser la cécité volontaire. C’est voir que la violence de la bourgeoisie n’est pas qu’une rafale de mots vides dans un journal, mais une balle tirée dans la rue, une faim imposée, une vie volée.

Woke, c’est comprendre que l’injustice est systémique, qu’elle rampe dans les interstices, qu’elle s’installe dans les structures, qu’elle s’enracine dans les corps et les esprits. C’est écouter les récits des peuples écrasés, des identités méprisées, des vies invisibles. C’est reconnaître que tout est lié : le racisme, le sexisme, l’homophobie, la transphobie, le classisme, la destruction du vivant. Un fil tiré et tout se dévoile.

Ils voudraient que nous soyons sourds, aveugles, muets·tes. Ils voudraient que nous acceptions l’ordre imposé, leur vision étriquée du monde où tout est hiérarchisé, catégorisé, figé. Mais nous sommes là. Woke. Réveillé·e·s. En lutte. Pas pour dominer, mais pour libérer.

Woke, ce n’est pas une mode. C’est une nécessité. Une urgence. Une vie qui ne se résigne pas. Une vie qui clame, qui interroge, qui dérange. Et s’ils grincent des dents en prononçant ce mot, tant mieux. Nous le prenons, nous le sculptons à notre image. Woke, c’est la conscience en action, l’amour qui s’oppose à la haine, la lumière qui crève leurs ténèbres.

Alors oui, je suis woke. Et si cela les dégoûte, si cela les trouble, c’est qu’ils sentent leur empire vaciller. Woke, c’est le vent qui souffle sur leurs citadelles de sable. Woke, c’est la vie qui refuse leur mort.

Ils croyaient nous piéger avec ce mot, ces homophobes en costard, ces racistes au col blanc, ces sexistes déguisés en philosophes. Mais nous le prenons, nous le retournons, nous en faisons une arme. Woke, c’est notre réponse à leur dégoût, à leur petitesse. Woke, c’est la lumière dans leurs ténèbres, c’est la vie qui refuse leur pourrissement.

Alors oui, je suis woke. Et si cela les fait baver de rage, tant mieux. Ce mot, je le brandis comme une arme, comme un baiser, comme un défi. Woke : un éclat de conscience dans leur marécage de médiocrité.

Et vous savez quoi ? Si vous osiez dire « je suis facho » et expliquiez ce que cela veut dire pour vous, au plus profond de vous, je vous écouterais.

Rubaiyat

Ils crachent « Woke » avec rage et dédain,
Mais ce mot, je le fais mien sans chagrin.
Éveillé·e au cri des vies oubliées,
Leurs ombres s’effacent sous notre éclat divin.

Ghazal

Woke, un mot qui traverse la nuit,
Une lueur dans leur empire en sursis.

Ils le haïssent, ce mot, ils le déchirent,
Car il brûle leurs murailles de délire.

Nous marchons, éveillé·e·s, les yeux grands,
À chaque pas, leur monde s’effondrant.

Woke, une graine dans un désert stérile,
Un chant de vie contre leur orgueil fragile.