Entre Stock et Flux
Tomber en Lean.
Substitue le Flux de la mort aux Stock de la vie
Alors les lits des maisons Dieu
Brûlent en Enfer
Et nous, pauvres hères,
Finissons dans ces flammes froides
Qui fument nos derniers souvenirs.

Cette matinale nuit
Le ciel de Paris
Est gris

Le printemps s’en reviendra
Lorsqu’au loin, disparaitra
Le dernier LREM
Dissolu dans son néant

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— Hé, l’ami ! Tu ne les aimes pas, Hein ?
— Non