Bois de la fourche, crocs levés vers le soleil ; la faux respire, le foin roule comme un ciel, les bras portent la saison.
Paysans
Le râteau à foin et le solex
Râteau prés de nous, Solex file sous l’été, chute imprévue, les genoux blessés pleurent, souvenir qui persiste.
Le van à blé de l’avent
Sous la grange close, je tourne la manivelle, souffle d’autrefois. Le blé chante sa promesse, mais la terre criera la perte.