– ou l’âge des hivers brûlants

Voilà donc que le siècle qui s’avance, lourd de nos abdications, de nos lâchetés molles, de nos renoncements sans éclat, répète, sans honte et sans masque, les leçons les plus noires de notre histoire. Voilà que se lèvent, à l’Orient et à l’Occident, sous les cieux d’Amérique, de Russie, d’Europe et des Amériques déchirées, les visages blêmes du post fascisme, ces figures livides de la haine organisée, ces mains gantées de velours fin pour mieux serrer la gorge des peuples.
Tout est là. Tout est de retour. Mais sous un autre nom.

Mais avec les mêmes dents.

Mais avec les mêmes bottes.

Ils ne crient plus dans les rues, non. Ils murmurent dans les salons.
Ils n’arrachent plus les pavés, non. Ils tiennent les cours des bourses et les studios de télévision.
Ils ne brûlent plus les livres, non. Ils étouffent les idées dans la ouate de leurs slogans putrides.
Et, en vérité, je vous le dis : c’est là le danger le plus vaste.

Car le monstre d’hier criait, aujourd’hui il sourit du sourire de la haine heureuse.
Car le monstre d’hier marchait en rangs serrés, aujourd’hui il défile dans les conseils d’administration, sur des plateaux de télévision, dans des recoin de l’internet, dans les médias dominant.
Car le monstre d’hier rêvait d’empires, aujourd’hui il rêve d’actionnariats à 2 chiffres et de start-ups fascisantes.
Leurs armes sont les mêmes : l’inégalité comme loi, la force comme vertu, l’exclusion comme programme.
Leur grande trouvaille ? Faire passer tout cela pour naturel, pour inévitable, pour moderne même !

Ils parlent d’ordre quand ils sèment leur loi gelé bloquant tout.
Ils parlent de liberté quand ils dressent des murs entre les frères et sœurs du monde.
Ils parlent de vérité quand ils inventent chaque jour des chimères pour masquer et invisibiliser la misère.

Et les peuples, abandonnés à l’atomisation des jours, perdus dans la solitude numérique, étranglés par la précarité, désespérés d’un avenir que le capitalisme tardif leur a confisqué, ces peuples-là prêtent l’oreille à la vieille chanson du sang et du sol, du retour à l’ordre, de la virilité triomphante de leur phallus impuissant, du chef qui promet la lumière mais apporte la cendre qui brule et détruit toute vie.

Car il n’y a plus de récits d’espérance.

Il n’y a plus de grandes utopies populaires.
Il n’y a que des marchandises et des slogans.
Et pendant ce temps, la gauche, la pauvre gauche, la gauche en haillons, la gauche dispersée, se déchire encore pour savoir si elle doit pleurer sur l’ancien monde ou accoucher du nouveau. Pendant ce temps, les oligarchies préparent déjà les décrets d’asservissement. Pendant ce temps, des mains invisibles rédigent les actes de mort de la démocratie vivante.

Mais je vous le crie encore : tout cela n’est pas fatal.

Car il est encore temps, encore temps, de relever les têtes, de rassembler les forces, de chanter à nouveau les cantiques du combat juste, d’allumer dans chaque quartier, dans chaque village, dans chaque cœur encore battant, la flamme de la résistance et des partisa·ne·s.
Non pas pour défendre les vieilles démocraties purulentes et puant la nécrose bourgeoises et leurs institutions corrompues. Non. Mais pour inventer à nouveau et enfin cette démocratie du peuple, cette démocratie des humbles et des sans-titres, cette démocratie qui ne s’écrit pas dans les constitutions figées mais dans les solidarités vivantes.

Il faut, oui, il faut tisser de grandes coalitions.
Il faut, oui, il faut porter haut l’étendard de la justice sociale.
Il faut, oui, il faut répéter sans trêve :
Ni dieux monétarisé, ni maîtres bourgeois, mais des sœurs et des frères s’aimant et s’armant d’amour, seule source de la vie.
Et là, seulement là, nous retrouverons la parole première, celle qui précède tous les serments, celle qui brise toutes les chaînes : Aime et résiste. Aime et relève. Aime et bâtis.

Haïku

Sous les pas glacés,
la braise d’un cœur s’éveille —
l’hiver brûlera.

Tanka

Ils dressent des murs de vanités,
mais nous bâtissons des ponts d’amour
avec nos chansons.
Dans l’ombre de leurs palais,
nous faisons lever l’aurore.

Sonnet fracturé

Voici venir le temps des hivers sans lumière,
Où le plomb des tyrans pèse sur nos saisons.
Voici venir le temps des fausses oraisons,
Où l’on vend l’espérance aux enchères amères.

Mais dans ce grand silence où rampent les vipères,
Une flamme s’élève au creux des horizons.
Un peuple sans étendard, sans grand nom, sans raison,
Se lève, humble et debout, dans l’aube réfractaire.

Car rien n’est terminé, tant qu’un cœur bat encor,
Tant qu’une main se tend, tant qu’un poing bat le sort,
Tant qu’un enfant s’endort sans haine et sans frontière.

Qu’ils tremblent, ces marchands du vent et de la peur :
Car l’Amour est plus fort, plus profond, plus vainqueur
Que leurs empires froids dressés sur nos poussières.