La pluie

Chaque goutte chante, l’eau bénit les corps tremblants, terre reconnaissante. Sous la bruine, un pardon naît, et la vie reprend racine.

Les Amants de la Foule

Ils n'ont pas fui, non, la foule les a bercés, jusqu’à disparaître. Leurs noms se mêlent au chant des grappes qu’on foule en feu.

Dans l’ombre du cri, elle cherche un corps aimé, l’éclaireur est là.