ou l’odeur douceâtre du renoncement peint en couleurs pastel.

Ils se serrent la main comme on se serre la gorge.
Le costume est propre, les crocs sont dissimulés sous la soie.
Le compromis, c’est la pornographie de l’âme bien élevée,
celle qu’on pratique debout, en public,
les dents blanchies, les cœurs éteints.

Moi aussi, j’y ai goûté.
J’ai dit oui dans des salons feutrés,
quand mon sang hurlait son nom dans les chiottes.
Je me suis plié, par amour, par peur, par fatigue —
et chaque pli est resté.

Tu vois cette carte ? Elle te regarde.
Elle ne t’accuse pas.
Elle te montre ce que tu fais chaque fois que tu restes poli
alors que tu crèves d’indignation.

Le compromis, ce n’est pas la paix.
C’est le consentement honteux à ta propre disparition.
Tu n’es pas né pour ça.

Méditation par la carte

Assieds-toi.
Rappelle un moment où tu t’es tu, où tu as dit oui alors que tu pensais non.
Ressens l’effet que cela a laissé en toi.
Pas pour juger.
Pour sentir.

Puis demande-toi :

« À quel endroit en moi ai-je renoncé à la lumière ? »

Et écoute ce que ce silence te dit aujourd’hui.

Rubaiyat – de la main qui se tend faussement

Je disais oui quand l’ombre criait non,
je souriais quand le cœur se brisait, profond.
Pour un baiser tiède, pour qu’on m’oublie pas,
j’ai troqué mon feu — me voilà charbon.

Ghazal – à la gorge douce des trahisons consenties

Le masque et la main, dansent ensemble, sans foi.
Un sourire comme lame, un silence comme loi.

Je voulais l’amour — j’ai eu l’approbation.
Mais l’âme ? Elle s’est pendue au miroir d’un pourquoi.

Dans les salons où l’on me dit « Tu es bien »,
je m’assois et je meurs, je me tais, je bois.

À force de plaire, j’ai vendu mes larmes.
Et mon cœur, maintenant ? Un champ sans croix.

Mais ce soir, Etienne, ce vieux fauve s’éveille.
Il crache sur les pactes, et dit : n’y retourne pas.

Haïku – sur la langue nouée

Tu dis « oui » trop bas.
Et ton feu s’endort, docile —
cendres sur ton nom.

Et toi, maintenant ?
Te tairas-tu encore pour garder la place à table ?
Ou briseras-tu la porcelaine et les convenances —
au nom de ce qui en toi refuse de se courber ?

Choisis. Ou tu fanes.