La fourche en bois et la faux

Bois de la fourche, crocs levés vers le soleil ; la faux respire, le foin roule comme un ciel, les bras portent la saison.

Notes intimes de Marie Noël

Sous la blancheur je lis par petites lampes, jours après jours ; la route élargie gronde, la poésie tient le bois.

Je parle, j’hésite, mes mots s’effacent au vent, voilà, rien de plus. La peur d’être contredit me tient loin de la vérité.