Ô vous, qui rêvez que le glaive est nom de Dieu,
Qui jurez par vos saints, vos temples et vos feux,
Pensez-vous donc vraiment que ce soit là la cause,
De nos guerres incessantes, de nos actes féroces ?

Est-ce la foi, vraiment, qui enflamme les hordes,
Qui sème entre les mains les semences de l’ordre ?
La guerre est-elle fille de nos croyances pieuses,
Ou cache-t-elle, en son sein, racines plus tortueuses ?

Il y a une profondeur, plus sombre, plus tapie,
Dans les replis secrets de notre humanité.
L’écho des bottes lourdes, le tonnerre des canons,
Sont-ils les douces voix de nos simples oraisons ?

Oh non, détournez-vous de ces idées émissaires,
Les guerres ne naissent point d’un clergé militaire,
Mais bien des mains avides, qui caressent le sol,
Espérant dans sa terre, trouver le précieux bol.

Elles puisent leur source dans un terreau stérile,
Où l’homme oublie l’homme et devient son exil.
La guerre n’est qu’une faim, insatiable, féroce,
D’un pouvoir, d’un avoir, que l’autre homme possède.

Ce ne sont point les croix, ni les voiles, ni les mythes,
Qui enserrent le monde dans un étau d’hostilités dites.
Mais bien ce doux venin, qui sous nos pieds repose,
La propriété, cruelle, qui le commun suppose.

Car, lorsque l’on clame haut, que l’autre ne mérite,
Les fruits de sa terre, les perles de son gîte,
C’est là que naît la guerre, dans cet élan rapace,
Qui oppose nos désirs à l’espace d’une place.

Si nous puisons nos armes dans l’encre de nos lois,
Et sculptons nos palais sur le dos des parois,
C’est moins pour un dieu sourd ou une vierge en pleurs,
Mais pour un lopin de terre, une miette de labeur.

Alors, pensons le commun, comme unique bannière,
Qui, sous le ciel étoilé, nous rendrait tous frères.
Écoutons l’appel clair du partage sincère,
Pour que demain se lève, enfin, la paix sur Terre.