On voulait des machines pour alléger nos journées, Maintenant c’est notre rythme qu’elles viennent questionner. La machine va plus vite, donc l’homme paraît trop lent, Et soudain notre faiblesse, c’est de prendre notre temps.

La foi doutait encore, La certitude commande, Le monde devient moyen. Mais sous le fer du progrès, L’herbe repousse sans ordre.