Entre l’angoisse de la mort
Un monde qui part en haine
La misère et la douleur
Le surveiller et le punir
Que reste-t-il pour la poésie ?

La poésie ne peut surgir qu’à l’intersection de tout cela,
Comme une question posée à Dieu.
Sans la conscience des maux,
Il n’y a pas de poésie,
Juste de la comptabilité de mots.

La poésie ne sert à rien
Elle est notre dernier acte de Foi.